Sous la fine couche de poussière, le visage de l’ange reflète une joie puissante. Six ampoules sont fixées à son dos, deux sont mortes. Malgré cela, la merveille de l’électricité allume soudain ses ailes, par en dessous. Leur rouge de sang, leur bleu, leur or de la couleur des champs de moutarde frissonnent dans la lumière de cette fin d’après-midi.